Nous sommes en 1970, ou bien en 2012, ou encore même en 1631. Nos cheveux sont tressés, emmelés de paille et de paquerettes dans nos mèches rebelles au vent; nos robes sont legère voire presque transparantes, nos pieds nus. Nous courons, insoucientes au beau milieu des champs emplis de coquelicots à l'odeur envahissante. Nous sommes insoucientes, désireuses d'aller de l'avant. Nous nous fichons de demain. Nous sommes seules, voilà pourquoi nous sommes indolentes. La musique sur le film de notre vie serait peut-être Lost!, ou encore Human. Nous serions fatiguées de courir, alors nous nous laisserons tomber dans les hautes herbes sèches et vertes qui nous gratterons le cul; nous fumerions peut-être un joint. Nous parlerons de tout et de n'importe quoi, comme chaque jour, nous ferons des tas de fotos ratées, jusqu'à ce que la 594 soit la plus réussite. La nuit tomberait, mais nous nous en ficherions. Nous dormirons dans le champ, le seul grand champ que recouvre la Terre. Et nous serions heureuses.